follia

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butterfly

Nella stanza...un bagno caldo e tra le mani un libro. Ma il gioco è pericoloso. Molto. Ed io lo conosco anche se non ci sono mai andata a fondo. E se ti dessi la chiave apriresti la porta. E se aprissi la porta entreresti. Se la lasciassi socchiusa ti fermeresti sull'uscio. Ma è una scelta di coscienza ed io non so più se ce l'ho...la coscienza. Non so bene cosa cerco. O forse si. E' solo desiderio. Di appartenenza. E probabilmente è tutto lì. In quel libro. Probabilmente è quella la chiave. Mi lascio cullare dalla tua voce che mi scivola addosso come seta sulla pelle, ma nelle sue mani mi perderei per sempre. E non so bene se esistano quelle mani. Io non le ho incontrate. Ancora. Se non di notte. Nella mia mente. Perché lui non è un amante. Perché lui non è un amore. Lui è lui. E basta. Vorrei essere libera. Libera da tutto ciò che non sono. Libera di non dover pensare. Libera di non dover gestire. Libera di abbandonarmi libera. Intimamente schiava della mia libertà. Ma non è amore. Ma non è violenza. E' presa di coscienza. E' la possibilità di sentirsi vivere. Vivere per vivere una volta sola. Vivere per non morire. Ancora...

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